Fruit qui fuit

Assumer ses nuits

Alors que s'éveil la raison

Au matinal soleil

Est le fruit 

Des inavouées passions

En nous qui sommeil.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Piscine

Flottaison d'une envie, 

la piscine de ma nuit, 

je bois ta passion 

et nage sans raison. 

Je nous y vois, 

dans cette mare parfois.

Où les nuances ne sont que bleues

entre nous deux. 

Où les envies qui tente, 

ne sont plus que 50.

Les sous-courants, 

sans être épuisants, 

supportent le poids de nos images

ajoutant sans cesse à nos pages.

Le vent qui brise, 

la bise qui baise, 

la braise qui brûle, 

le feu qui nous consume, 

en vapeur nos âmes s'élèvent de cet écume.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Pluie matinale

Les matins de l'ennui
Sur les cheveux gris de la pluie
Ruissellent sur le temps qui fuit
En une danse infinie
Qu'on voudrait garder au lit.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Quai Salé

Sur le pont du départ

Le marin quitte, les mots

Noués d'encre salée

À en perdre son phare

Intérieur, que sont ses maux

Troués d'encre salée.

Sur le front de l'étourdie

La main tremble, humides 

Pensées aux sens salés

À en perdre son aplatie

Calme, qu'est son lit

Noué de sens salés

C'est sur ce quai

Aux sueurs chaudes 

Que sa Vue, verte d'ouverture

Se verse dure.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Les ailes d'Abigaëlle

"En cette journée de sensibilisation au deuil périnatal, je dédie ce message d'espoir à tous les parents esseulés et dans la peine de la perte d'un joyaux... "

Le temps qui s'écoule comme le vent contre un moulin

Sans compter ses pas, le sourire de la vie sans fin

On voit apparaitre un rayon de lumière, caresse des yeux

On sent le souffle de ce parfum des cieux.

ce qui vole

  ne s'y colle

puis s'envole

  et rend folle

On compte les espaces, vides sidéraux, qui s'égrènent

Les tripes s'accrochent aux poumons des demains sans peine

Un parfum, une fleur qui fane, une pluie sans eau

Le torrent des stupeurs qui saisi notre oiseau

ce qui vole

  nous colle

puis s'envole

  avec Éole

Le vide qui se cri dans un souffle éteint, arrêt du moulin

Jamais ce temps ne sera compté, jamais ne sera fin

On rêve de cette lumière, marque de feu dans nos yeux

Sans toucher, sans humer, ce parfum des cieux.

ce qui vola

  se voila

et que voilà

  au-delà

La trace de la moisson de notre coeur batera sur nos plaies

Le pain de notre avenir, moulu de nos espoirs, était

Mais le doux vent soufflera des plaines sur le moulin

Et on sentira son souffle et son parfum moudre sans fin.

En mémoire à toi, à elle, à lui, à vous tous parties 

Dans un bruissement d'ailes, en souvenir d'un paradis.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Pianotée

Ces mains que tu laisses parcourir ce dos, ce dos crispé de cette attente d'un souhait de nuit, lui procurent ces frissons aux chocs électriques qui se répandent dans les moindres recoins "ensoirés", mais si caressés.

Une lumière humide "chandelle-lise" ton antre et cramoisie être, le soulevant de sa fougue comme le vent cueille la feuille rouge sanguine, frivole et délicate. Humectant ton orée de plaisir avec la tendresse du duvet matinal et la délicatesse du danseur de feu.

Dans une danse où les muscles rencontrent les douleurs des tensions libérées, des frictions de l'attente consumée, des crissements de pores ensorcelées, le pas "s'enlace-grippe" dans une étreinte enracinée au plus profond de tes jouissances.

Les sens aux aguets, affutés et surexcités, l'oreille de la caresse pianote ce dos courbé, notant le chant de ses reliefs sur une porté habilement dirigée de la baguette de maestro. Le rythme des rimes se perd, la frime de la pomme chantée s'oublie, alors que l'unisson de la conclusion "s'orgue-ouïe".

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Mots muets

Lorsque les mots étouffent la passion
Que le silence crie au secours
Nous suivons le même parcours.
Où du reste n'est notre union

Lorsque les mots éparpillent les raisons
Que le silence dicte sa cour
Aucun joyeux calembour
Ne traduit nos intentions

Lorsque les mots dans leur silence
Que le silence par ses maux
Tout ce qui sonne faux
Aiguise notre patience.

Parfois les meilleurs mots
Sont ceux qu'on ne dit
Ni ceux qu'on écrit
Mais ceux qu'on vit.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète