(In)Certitude

Dans l’écueil de la solitude

Tu effeuilles mes certitudes

Comme nos corps jadis

Dévêtus de leur turpitude

Les murs font sombres échos

Des murmures jadis si beaux

Ces accords de nos corps

Dévêtus de leur cachot

Se meurt de lassitude la nuit

Des échos que je fuis

Un jour certitude, pour toujours oublie

Se dévêtit à son tour la vie

Vagues sensations

Elle sent couler le fruit de sa passion

Le long de ses doux vallons

La vallée des cascades au parfums boisée

Sauvage et rustre comme ses déviations

Humide de cette imprévue inhibition

Courant de ses hanches à sa raison

Son abandon en vagues déraisonnées

Souffrirait d’atteindre sa culmination

De cette nuit de toutes les moissons

Dévorée sans retenu dans cette liaison

Perdu sans attache, sans quai

Elle sent ses cuisses en tisons

Son fragile esprit en oscillations

Au gré des vagues d’humides sensations 

De tout son être courbé et enflammé

Elle fleurit à la proue de son moussaillon 

Charnelle fusion de corps qu’ils sont

Leur souffle, ce vent d’oraison

Haletant mais d’amour miellé

Elle, Il, d’ailes à l’Île, s’envolent à l’horizon

Hautes rives

La lumière de tes désirs, telle le phare, m'appelle du large vers le creux de tes rives

S'entrechoquants sur tes paroles, nos corps inondés se fondent, ivres


Les vagues blanches de l'amer abreuvent l'éphémère; cette oraison nous délivre


Je piétine le sein de mots sans parole au rythme des ondées que tu livres


Libérons-nous des conventions, affranchissons-nous des discussions, soyons licencieusement libre.

© Benoit Champagne photographe

Neige de nuit

Perdu dans le vent de l’ennuie
Au passé diffus de nuits
Ce rêve interrompu
Peine au sang déchu
Au matin enneigé
De notre chemin effacé
Balayées congères
D’une main de revers
Je n'oublie que la feuille
De cette saison de deuil
Sous la neige blanche
De tes mémorables hanches

Océan de rêve

Chapitre 2 -

Elle fut soumise, au bon gré de cet homme qui lui semblait être un chêne. Mais réalisant finalement qu’il était ce bouleau, pliant aux saisons de ses propres passions, elle découvrait le vrai pouvoir qu’elle avait sur son écorce, de loin moins épaisse qu’anticipé. Allait-elle pouvoir vivre les saisons qu’elle attendait depuis le début de leur jeu ? Abandonnée dans l’attente, interdite d’expression, la flamme qui brûle ses reins et son ventre, expressions des désirs cachés comme un trésor de pirate, dont la map égarée ne serait retrouvée qu’avec patience et longues traversées.

Elle était la feuille d’automne écarlate et flottante de légèreté avant d’être figée en un annoncé hiver qui semble toujours trop long. Cette saison qui sera une traversée de la vie, un désert en mouvance comme des eaux glaciales qui roulent sous le désir renfermé entre deux coups de pagaye pour progresser sur les moutons posés en autant de défis. Elle frémit à la simple idée de fléchir sur le chemin de la forêt ainsi allongée. Que ce duvet offert, lui soit réconfort apaisant ses attentes. Ces longs jours de noirceur. Ces longues heures sans secondes.

Sa robe rouge glissant lentement sur ses épaules de statures solides, malgré son apparence d’amazone délicate. Sa robe dévalant sur sa poitrine ainsi dévoilée: jeune nature au terreau fertile et offerte comme la Terre donne la vie. Elle sent la puissance de cette douceur sur la chaire. Elle le sait maintenant, oui, elle en a la certitude: il est soumis à elle. Il est sous son emprise. Sacrifice humain sur l’autel de la luxure libérée, des passions gonflées comme le montgolfière libéré de son ancrage, traçant le ciel comme une plume d’encre de sang, rouge de fous désirs. Rien, non rien, ne saurait lui être refusé. 


Son moindre souffle alimente les mouvements de celui qu’elle dirige comme une marionnette. Elle sent sa puissante envie décrire le chemin où tout chevalier s’inclinerait humblement dans l’abandon de la servitude. Mais même un abandon peut s’avérer fougueux; comme ces lèvres, si douces et si attentionnées aux moindres de ses frissons. Ces rives aux précipices où elle se laisserait flotter dans un vide tourbillonnant. Elles goûtent cette soie tissée de plaisir et d’envie. Cette chaleur tropicale au toucher, laisse une trace qui transporte l’imaginaire vers des contrés sauvages et inconnues. Jamais ce désir de le découvrir, cette aventure souffrante de bien-être, et ce qu’il saura imprimer sur son corps, sur ses pores, son esprit matinal qui survivra à cette nuit volcanique, n’avait pu être pressentie de manière si langoureuse. 


Glissant sur sa poitrine, ces lèvres cachent une amoureuse: une ballerine qui execute une danse avec ces lèvres pour saisir et sculpter ses seins. Incapable de retenir ses soubresauts, les frissons parcourant son échine jusqu’à ses reins. Cambrant malgré elle son dos, sous la terrible douceur submergeant ses mamelons durcies de plaisir. Sa bouche fait l’amour à ses seins comme deux êtres en parfaite communion, synchronisant cette danse avec le rythme de leurs battements de coeur, comme un choeur parfaitement harmonisé. 


Ces mains d’une ferveur peu commune, assurées mais délicieusement délicates, ouvrent la voie au son de sa propre voix, comme si l’un chantait l’autre. Mais lequel insuffle ce chant à l’autre ? Elle est incapable de le nommer. Simplement que la compréhension de chacun est fusionnelle et spontanée. Ces caresses parcourant tout son corps, découvrant le moindre frisson, traçant le trajet de leur amour et l’aboutissement d’une oeuvre majestueuse en préparation. Suivent, tels de fidèles compagnons, les mains se font éclaireurs à cette bouche, ces baisers, cette langue qui n’a de cesse de déguster cette peau de soie, cette peau de soir, cette peau des trop nombreuses fois oubliées. Les draps s’enroulant dans sa poigne, imposée par les chocs électriques parcourant son corps, alors que cet arbre descend son ventre, son nombril, centre des appels suppliants à plus, toujours plus, encore plus enlevant. Ces baisers découvrent la peau tendre de ses cuisses humides d’envie, alors que son sexe en pleine inflammation d’envie, se gonfle de l’attente souffrante du toucher. L’ultime moment approche. Elle le sent, elle le souhaite, elle le veut.

Alors que son terrain de plaisirs est légèrement effleuré par des doigts délicats, parcourant les rives enflammées de son antre, frottant d’amour les contours, ajoutant des baisers chauds,  sur cette peau fragile, mince et tremblante de ses cuisses, elle rêve l'abandon. Doucement, les touchés glissent sur ses lèvres enflammées et humides alors que son corps se cambre de se sentir ainsi ravis à la terre comme la feuille écarlate capturée par un vent tourbillonnant. Ses sens ne trouvent plus la gravité, en suspension entre 2 éternelles secondes; corps libre dans un vide sidéral à la fois rempli d’astres célestes lui illuminant la noirceur trop longtemps couchée en elle. 

Son bouton d’or aimé et cajolé comme un lingot en fusion, se gonfle sous ces touchers habiles et attentifs à ses moindres paroles corporelles.  Car oui, son corps hurle d’un plaisir qu’elle ne peut camoufler plus longtemps. Et à l’unison, ses mouvements se joignent aux baisers progressant le long de son antre pour sucer ce bouton, l’embrasser d’une langue chaude, douce, humide et avec la fermeté tout juste souhaitée; l’embrasée en une passion telle une forêt tropicale se déversant sur son sexe. 

Surprise, elle sens se glisser en elle, en éclaireur, ce visiteur venu presser son point de cascade, ce point qu’elle sent se durcir, se gonfler alors qu’une langue s’affaire à caresser l’extrémité externe ouvrant les vannes de cette humidité à peine contenue. Les frissons deviennent saccadés comme son souffle. Emportée. Vibrante. Possédée. 

Elle explose sous ces baisers s’abreuvant de son plaisir, de son volcan libéré, sa cascade tropicale telle une fontaine à la brunante des jours inoubliables, ce torrent dévalant les monts de l’Olympe. Sa jouissance fut d’une telle puissance que tous deux en garderont des souvenirs imperméables.  Allongés, côte à côte, avec comme couverture que leur seul bien-être, nu des aléas du jour, des saisons qui se suivent inlassablement, ils ne font qu’un jusqu’à ce que la Lune s’incline devant l’astre du jour. 

Sentant la caresse des rayons matinaux, elle se réveille, sortie de ce rêve qu’elle aurait cru vivre, qu’elle aurait voulu vivre. Elle reprend son souffle pour continuer son voyage, son canot de vie traversant les océans inconnus. 

Un moka à la main, elle embrasse le ciel sur son chemin quotidien. Mais où est-il, ce doux océan ? Où es-tu ?  

Crédit photo : © 2014 Benoit Champagne 

Amants de la rivière

Sur l'hôtel de la nature

S’y goûtent les feuilles de ton plaisir

Où se pointent les seins du désir 

Ta peau de porcelaine, lumière nocturne

Joyaux de la mer comme des îles 

Encore vierge des tempêtes ivres

Ces monts d’ensorcellements

Aux ondulations de corps, sont bouées dansantes

Comme, sous ton chant, les vagues haletantes

Cascade de moults diamants effleurants

De feu et glace se deshabille la rivière

Pour chaleureux amants, en frisson d’hiver

De touchers, moites sont les entrailles 

Où, leurs ailes, ouvrent les feuilles 

Pour voler par-delà les 7 merveilles 

Émoi

Je suis quoi

Pour que sur moi

Cette femme croit

En mon croissant et moi

Jolie d’et moi

Uni sous lit toit

En elle je crois

Ensemble sans être à soi

Pépin d'avenir

Ton pépin qui rassemble tout mon amour
      Toi, graine de vie
Croissance et miracle d'une saison qui court
      Toi, essence de ma vie
Ton chant en mon sein qui fait le troubadour
      Toi, musique de l'avenir

Je t'attend comme la semence de notre arbre
Cette forêt de bourgeons qui sabrent
La médiocrité de ses balafres

Semons les racines du temps
     Toi, et moi, ta maman.

À une amie ...

Doigté de Plume

Douceur de plume Touchés que nous fûmes Aux rondeurs sous notre regard Fesses d’amour sans égard Matinales rondeurs blanches Cette neige sur nos franges Dans le silence rouge Fesses de carouge Baisées de fleur Courbes sans peur Pénétrées de repos Fesses d’enivrante peau Vierges horizons, passions Mains d’invitation Douceurs matinales Baisées Fesses nues aimées

RALPH GIBSON LEDA, 1974

© Camear Work/Ralph Gibson

Les matins perdus

Ce matin là, dans la valse valise des mémoires inscrites, ces touchés de peau transcrite, le coup de langue sans mot, nous étions le réveil. Pores glissant sur terrain humide comme rivière d'été, sillonnent les recoins de nos natures pour se toucher l'avenir. Le cri des feuilles frémissantes d'émoi au vent matinal, bruissement d'un drap d'herbes, parfumé de passion, enivre l'odorat de la faim. Comme un microsillon, se lire le relief du bout d'un doigt, danser la ronde voix, forte et profonde, des plaisirs des pressions exprimées. Prendre l'éternelle place des images gravées, mariées au sexe de l'univers, une beauté étoilée, une voie marché, couru ... perdu.

Draps

Ce paysage qui se dessine sous mon regard
Ces valons où se cachent les ébats de la nature
Ces souvenirs d'explorations à dos de bayards
Ombres semi-effacés, dessins de ces figures

Chaque plis, chaque frange, une évolution
Que la matinale lumière, de son revers, révèle,
Les mouvements de sol, emprise de passion
Témoins d'étreintes de sentiers bordés en louvelle

Contrejour jeune sonnant le glas des ténèbres
Chaleur du levée couché dans cette idylle
Sous la main vadrouilleuse se dessinent les vertèbres
S'éveillant sur cette nature dynamophile

Morgane la fée

Sous la source coulant de ce sourire
Un pré de printemps au parfum de plaisirs
Mon regard vogue sur la rivière de votre terreau
Où se perdent les troncs les plus hauts
Forts de leur droiture
Ils perdent leur cime, leur toiture
Sous l’emprise de votre embrasé regard
Et plient l’échine, hagard
En offrande, leur racine
À ces lèvres assassines

Sous la source chaude de ce regard
Je perd mes repères, mon phare
Au gré du vent, des moutons blancs
Branche dérivant sur ce mouvementé océan
Dans le feu de ces cheveux
Mes mots violent mes voiles pour deux
En caresses impossibles
Mais de mains incorrigibles
En offrande, votre corps frissonnant
Comme la fleur de printemps

Dessiner

Glissant sur ton pré
Couché sur l’éponge de ta nuit
Traits ensemencés
Du digital grain gratuit
Une main sucrée
Trace notre vie

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Chaud souvenir

Le doux touché de ta langue

Qui laisse un goût de fruit

Sur mes lèvres et mes souvenirs.

Ton alletante chaleur qui souffle

Sur mes lèvres à les incendier

Et fait tressaillir mes appuis.

Le Rock qui se cache, qui se berce

Celui qui majestueusement devant l'océan

Se laisse engloutir par ton nectar fruité.

Cet océan d'émotions et de chaleurs

Sous les frissons à peine cachés

Nourrissent en moi l'envie de toi.

Les mouvements de nos langues

Emprisonnent leur chaleur brûlante

Dans nos univers charnelles

Comme une signature dans le sang.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Toile d'étoiles

Le jour est venu
Où ton pas avance sans le mien
Que l'horizon ne t'abrite plus
Tout s'en trouve bien
Deux soleils venus
Partis en différents chemins

Prendre le temps du temps
Voir s'éloigner et pourtant
S'écouter respirer dans le temps
Ne jamais oublier pour autant
Un sourire se figeant
Dans le temps

Deux astres sur des orbites
Aux apogées opposées
Bien que joins d'un passé tacite
Ces voies célestes aux univers éloignés
De nouvelles étoiles abritent
Vies de paix retrouvé

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Hush

I miss you so much
My life has no meaning
My head unresting
These memories and such

I miss seeing you blush
My eyes closed unsleeping
My days dreaming
These memories dont flush

I miss that first crush
My heart slowly reviving
My road a sense finding
These memories so lush

I miss ...

I've missed ...

I'll miss ...

In a swollen rush
Away life is sliping
Away you are flowering
Apart forever ... hush

Hush ...

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Ne pouvoir poser mes mots sur tes lèvres
De ces baisées tant aimés
Ne reste que l'encre de cette fièvre
Libéré sur la feuille de nous vidée

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Corps étoilés

Le calme vert de cette matinée sans lumière

Offre un réveil qui sans toi n'a de merveille

Malgré les yeux ouverts, les songes sont découverts

Et sur un lit d'oseilles, près de moi, je pose nos oreilles

Les feuilles d'hiver, ce calme sévère
Flottantes comme abeilles, immobilisme si vieille
Je nuit nos touchés primevère, et jour nos cuillères
Le calme sommeil de cette matinée sans Soleil.

Nos corps enlacés, cet univers étoilé

Souffle de frimas sous chaleur de magma

Nous glissions du glacier, fondu de ces baisers

Dans ce calme plat, sous la main de Brahma

Le bien-être désiré, l'extase de ton touché
Le creux de mon être t'y cala, le réconfort y trouva
Mouvements ondulés puis de mains feutrés
Ton corps s'éleva, de mon corps, au-delà.

Nos corps enflammés dans cette matinée tamisée.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Fresque de notre langue

Lorsque ta langue s'allonge sur mes secrets devant toi mis à nus
Que ton regard, lit de passion, dévoile les tentations
Extirpant le mystérieux, l'insondable, mais palpable
Que les corps célestes, enlacés, noyés de cette voie lactée
Seulement là, trouves-tu la voix du silence interrompu
Le cri qui dicte les mots dénudées, soumis à tes règles enflammées

Extase ! Fresque de feu et de sens !

Une nouvelle page blanche qui se dit franche
Allongé que le lot y est de ses mots

Nus et non superflus !

«Pour toi qui se languie de ces lointains mots»

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Raz de marée

Pourrais-je me mouvoir en une tempête de pensées, où l'absence n'est présente que dans un oublie dans l'action ?

La présence qui se ressent malgré l'absence, comme un vent qu'on ne peut voir, menant son parfum dans les recoins invisibles mais Ô si présent !

Les images sont navires perdus dans leur bouteille à la mer, au gré d'une vague brouillonne, aux tourbillons inattendus. Des images sensibles, fragiles dans leur immortalité; au parfum d'un océan turquoise. Toutes voiles déployées pour capter un souffle d'avenir, un souffle de bouteille au chant du large qui trouve son port.

Est-ce que l'érotisme d'une plage ne se ressent qu'avec un navire libre au vent ? L'érotisme me quitte, sablé que je suis sur cette plage déserte; la soif qui quitte le verre, ne laissant que le glacial vide d'un coquillage muet.

Le bien-être de la liberté; la prison de l'isolement. 

Le bien-être de la plume; la prison de l'encre. 

Le bien-être de l'érotisme; la prison de la distance.

Le bien-être du corps; la prison de la proximité.

Le bien-être du soi; la prison de l'égo.

Le bien-être de la prison; la prison du bien-être !

Je voyage dans le doute. Je voyage dans les contradictions.

On me demande si je pense. Je panse ...

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète