Doigté de Plume

Douceur de plume Touchés que nous fûmes Aux rondeurs sous notre regard Fesses d’amour sans égard Matinales rondeurs blanches Cette neige sur nos franges Dans le silence rouge Fesses de carouge Baisées de fleur Courbes sans peur Pénétrées de repos Fesses d’enivrante peau Vierges horizons, passions Mains d’invitation Douceurs matinales Baisées Fesses nues aimées

RALPH GIBSON LEDA, 1974

© Camear Work/Ralph Gibson

Encre ou ne pas encre ...

La destinée de la plume est le contacte avec sa feuille.

Vaudelaire
Poète des pauvres et pôvre pouète

Isolement

Ma plume est un livre fermé
S'y étouffent les mots
À défaut d'être consommés.

Dans l'oubli isolé
Se camouflent les mots
À défaut d'être partagés.

Sur les pages déchirées
Disparaissent les mots
À défaut d'être imprimés.

Tant d'images, tant de sages

Douleurs du loin, douleur du moins

Le couteau d'un rein, n'est plus rien

Quand la mémoire saigne que tu peignes.

Ma couverture, de toi en reliure
J'étouffe mes mots
Par défaut, par censure.

Disparu, comme une souillure
Je camoufle mes mots
Par défaut, sous des rayures.

Ma plume en écaillures
Disparu sans mes mots
À défaut d'une balayure.

Tant d'images, tant de pages

Douleurs de loin, si seulement au moins...

Le couteau de tes reins contre les miens

Ma mémoire saigne ...

Que je sois maintenant rien ...

Vaudelaire
Poète des pauvres et pôvre pouète

"Plumeraison"

Une plume, ça se brûle ...

puis s'éteint.

Vaudelaire
Poète des pauvres et pôvre pouète