Neige de nuit

Perdu dans le vent de l’ennuie
Au passé diffus de nuits
Ce rêve interrompu
Peine au sang déchu
Au matin enneigé
De notre chemin effacé
Balayées congères
D’une main de revers
Je n'oublie que la feuille
De cette saison de deuil
Sous la neige blanche
De tes mémorables hanches

Rendez-vous manqué

C’est le souffle qui étouffe

De ce bonheur qui m’engouffre

On ne te voit, ni te touche

Mais sur nous, tu souffles

Ce plan, ce dessein, de nos mains

Les efforts de traits de crayons

Une vie d’active construction

Avec l’amour des lendemains

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Une feuille qui vole dans le vent

Seule et légère, de couleurs fauves

Tombe au sol, anonyme au temps

Invisible, trop lourde, se sauve

Le rêve au loin, souffle disparaissant

Souffle chanson qui s’essoufle

Au loin, au loin, il s’évapore

Au loin, si loin, il s’éteint

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

À porter de main, écriture sur parchemins

Une histoire aux cursives dérisoires

L’espace d’une fenêtre, lumière infuse de l’être

Derrière les rideaux, ombres diffuses en lambeaux

Devenir ce qui n’est, être ce qui pourrait

Apparences présentaient, aux sentiments, ressentais

Délicieux goût du rêve, soufflé de la grève

Roulant sur la page, de sable, égratigné et de passage

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Nos rêves de vie sont des dessins à la plume de plomb
Sur une plage caressée de vagues de fond
Ils apparaissent en châteaux phares, points forts
Et s’effacent subtilement, coulant au loin, malgré les efforts

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt ce petit train

Un horizon sans fin

Un mirage … vain

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Le jardin de Rose

Les courbes de votre jardin que je caresse du regard 
Joue contre la boite à souvenirs, je capte cette fraction d'éternité
Rose, ses pétales, sur le lit de couleurs, ouvertes au soleil clochard
S'y dresse en tuteur, ligne verticale vers le ciel, l'attestation du délicat touché
Rosée abondante et fraîche, offrande sous un soleil matinal, vantard 
L'objectif pénètre cet univers, ne faisant qu'un avec ce dessein désiré
Des bras tendus de l'arbre, je cadre;  fenêtre ouverte sur cet écart:
Ce jardin en danse, ondulations des reins  du vent et de son gré
Explosion écarlate, cris de la nature, échos sur les courbes en remparts
J'immortalise ces caresses, souvenirs matinaux, les yeux émerveillés
De cette vision d'un tiers, magie des nombres et beauté des arts
Votre jardin cambré, offre aux passants ce spectacle coloré.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Douce pluie de nuit

La pluie tombe en bruissements légers comme des cris de la nature jurant son plaisir d'une telle offrande
Je jure dans cet acte, en intrus devant ce bien-être où l'offrande nourrie plus le souvenir que la demande
Ce vent qui oublie d'amasser les sentiments sur son passage, porte néanmoins le parfum d'amande
Celle qui nourrie mon envie, cette protéine de la vie, jadis,  sous la pluie gourmande.

Crépitements de rebondissements sous l'insistante résistance de cette force tombante
Sans qui, rien ne saurait être, sans qui, tout serait rêvé sans réalité probante
Le calme de la nature sous cette nourriture, rend béa toute expression ahurissante
Celle qui nourrie mon envie, cette émotion de la vie, jadis sous la pluie, gourmande.

Se retire de ma vue ce rideau naturel, déplacé vers d'autres lointaines contrées
Abreuvant de son théâtre, les témoins de ce spectacle, en prise avec leur impossible satiété
Ce chant qui s'amenuise sous le rideau, comme un point d'orgue à peine libéré sur la porté
Celle qui nourrie mon envie, cette oeuvre de la vie, demain, sans la pluie friande.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Piscine

Flottaison d'une envie, 

la piscine de ma nuit, 

je bois ta passion 

et nage sans raison. 

Je nous y vois, 

dans cette mare parfois.

Où les nuances ne sont que bleues

entre nous deux. 

Où les envies qui tente, 

ne sont plus que 50.

Les sous-courants, 

sans être épuisants, 

supportent le poids de nos images

ajoutant sans cesse à nos pages.

Le vent qui brise, 

la bise qui baise, 

la braise qui brûle, 

le feu qui nous consume, 

en vapeur nos âmes s'élèvent de cet écume.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète