(In)Certitude

Dans l’écueil de la solitude

Tu effeuilles mes certitudes

Comme nos corps jadis

Dévêtus de leur turpitude

Les murs font sombres échos

Des murmures jadis si beaux

Ces accords de nos corps

Dévêtus de leur cachot

Se meurt de lassitude la nuit

Des échos que je fuis

Un jour certitude, pour toujours oublie

Se dévêtit à son tour la vie

Amitié sonnante

Nous avons parlé, échangé. 

Nous nous sommes reconnu, connu, inconnus convenus. Des regards et des paroles, des caresses sur le temps et sur les tempes tissent des liens de découvertes, au loin des couvertes. S’installe quelque chose, de quoi d’intangible, de quoi de serein, cette chose qui donne chaud au torse, mais des sueurs froides à l’espoir. Nous nous apprenons, ici notre première erreur, comme si entre ces inconnus pouvait s’enraciner un jardin de devenir, un champs de gaieté à perpétuité, alors que ces inconnus seront méconnus le temps venu. Déconvenues, ils seront.  Du moins, il y en aura toujours un. Celui qui cherchait, celui qui maladroitement espérait connaitre la paix, connaitre l’amitié, l’échange mutuel, la luxure. Cette simple mais complexe luxure; celle qui uni et divorce; celle dont on ne peut vivre sans, mais doit souvent vivre sans.

Nous avons parlé, échangé. 

Jusqu’au moment de soi, être dévêtu, su à nu. Sans les barrières pour garder nos arrières. Nous protégeant dans ce plongeon si fière. Mais nous sauver, ne peut aucune prière. Non ! La peur de la perte nous réveille, la peur de post-solitude, de la servitude au vide des murs qui font la cage nous isolant de la vie qui se vie. La luxure serait-elle aussi pure que le chevalier puisse en survivre comme au champs ? Cette simple et complexe luxure; celle qui attise et courtise; celle qui flagelle la chair et nourrie la poésie. 

Nous avons parlé, échangé. 

Au-delà de s’être découvert. Au moment de se dévêtir de ces vêtements, ultimes frontières. Dans les plans, tels qu’entendus, tels qu’attendus, tels que convenus, le temps est venu. Mais les merveilles touchées à l’âme, ces paroles, ces parcelles de rien, ces bribes du sien et du mien, forment ce nouveau rampart. Criant gare à l’instinct, au désir de cette luxure. Ce frein qui nous trouverait impure … ce manque de respect des liens éphémères gagnés pour les perdre dans le chemin du lendemain. Conséquence à cette simplement complexe luxure; celle qui anime, réanime; celle qui tue les lendemains à 4 mains. 

Nous avons parlé, échangé. 

Nous sommes parties chacun de notre côté. Avec nos couvertes et nos découvertes. Toute une histoire qui sera un certain demain oubliée; du moins pour l’un et peut-être l’hôte. Parfois, il est mieux de ne pas connaitre ce qui ne peut être vécu. Ne pas pousser les liens au-delà du point où leur perte devienne le fardeau d’une vie lourde sans lien. Alors dans l’ignorance l’un demeure. L’hôte sait, dans sa solitude, la vie qu’il aura sauvé; et se meurt… Sans cette luxure; celle qui vient; celle qui va et vient …


Nous aurons parlé, nous aurons échangé …

Électron libre

Il me targue de vivre 

Je tangue dans les eaux du jour

Électron libre dans le vide humain 

Je plume l’émoi d’encre d’ennui

Il me targue de vivre

Dans cette langue aux mots de jour 

Électron libre sans chemin

J’écume les mères que je lit

Il me targue de vivre

Cette lente eau sans jour

Électron libre filant les demains 

Que je fûmes l’encens de nuit

Il me targue de vivre 

Sans Exsangues maux de jour

Électron libre jusqu’à la fin

Posthume, je serai d’oublie 

Wasteland

Reading the words of past

Your present thrown in thy face

My eyes filled with tears of dust

Striving in this ocean of sand

Without sail, the horizon fast

The wind of time turns its face

Looking astray, my shore’s a dust

From an afar life it bans

Feeling the void you cast

That shroud without cloud I face

A glimpse of light, soon turned to dust

That red knife in your hand

Once, one we were as

Twin suns, warmth in our embrace

Now looking like deserts of dust

Eclipse of the Moon, I strand

The shadows of time past

A window on an empty space

Gazing the wind and never-ending dust

Lost in an ocean of quicksand 

Will the sunrise be one day colorfast

The meeting of life printed on our faces

Shimmering eyes free of dust

Walking heart and mind we understand ?

Walking the road hand in hand

Walking life and friendship on land

Walking away from wasteland

Walking as dancing music land

Walking, dancing, looking … living.

De la mer au moulin

Un autre ruisseau qui s'efface dans la fertile terre 

Chaque pas vers la mer 

Est balayé du souffle du destin 

Tout disparait sans dessein

La vie tourne son moulin sous le vent du présent emportant les rêves et les espoirs d'un demain sans histoire, moulant le blé d'une moisson qui ne se récolte plus, laissée dans un champs aride et sans pluie, où même le soleil ne brille qu'indirectement et que le souffle ne chante que pour les fleurs et les arbres distants, réduisant au silence le buisson esseulé dans une forêt de quatre murs.

Dessiner

Glissant sur ton pré
Couché sur l’éponge de ta nuit
Traits ensemencés
Du digital grain gratuit
Une main sucrée
Trace notre vie

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Rendez-vous manqué

C’est le souffle qui étouffe

De ce bonheur qui m’engouffre

On ne te voit, ni te touche

Mais sur nous, tu souffles

Ce plan, ce dessein, de nos mains

Les efforts de traits de crayons

Une vie d’active construction

Avec l’amour des lendemains

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Une feuille qui vole dans le vent

Seule et légère, de couleurs fauves

Tombe au sol, anonyme au temps

Invisible, trop lourde, se sauve

Le rêve au loin, souffle disparaissant

Souffle chanson qui s’essoufle

Au loin, au loin, il s’évapore

Au loin, si loin, il s’éteint

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

À porter de main, écriture sur parchemins

Une histoire aux cursives dérisoires

L’espace d’une fenêtre, lumière infuse de l’être

Derrière les rideaux, ombres diffuses en lambeaux

Devenir ce qui n’est, être ce qui pourrait

Apparences présentaient, aux sentiments, ressentais

Délicieux goût du rêve, soufflé de la grève

Roulant sur la page, de sable, égratigné et de passage

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Nos rêves de vie sont des dessins à la plume de plomb
Sur une plage caressée de vagues de fond
Ils apparaissent en châteaux phares, points forts
Et s’effacent subtilement, coulant au loin, malgré les efforts

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt ce petit train

Un horizon sans fin

Un mirage … vain

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Immobile

1, 2, 3

Ce jour, comme l'autre
Et celui d'avant
Et celui d'après
Le temps s'écoule
Une rivière infini
De pluie nourrit
Les Nuages bougent
Mais restent

Quand le jour ne se lève point
Sur notre Lune d'éclipse
Divagations en vagues contrepoints
Nos sommets d'ellipses
Retournent au même point

Comment s'élever
Et se dépasser
Et se surpasser
Le temps s'écoule
Sur notre fierté fini
Un chemin sans bruit
Les Cailloux bougent
Mais restent

Quand le jour ne se dresse point
Sur les Dunes ellipses
Divagations en vagues contrepoints
Aux horizons éclipsés
Nous retournent au même point

      Tic tac de l'horloge
        1, 2, 3 du conteur
      Musique en silence
        Réveille en patience

Quand le jour ne se lève point
Sur notre Lune ellipse
Divulgation sans vague, sans point
Nos sommets éclipsés
Nous tournent le poing

Quand le jour ne se lève point
Sur notre Lune d'éclipse
Divagations en vagues contrepoints
Nos sommets d'ellipses
Retournent au même point

3, 2, 1 ...

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

La basse ville

J'aimerais tant retourner sur les premiers pas, ceux qui ont foulé les vieilles briques dans l'innocence de la découverte sans hypothèse, ceux qui résonnèrent leur plaisir de découverte. Retrouver l'amusement du sourire sincère, sans voile des attentes, sans nuage des intempéries. Des pas sur la ville, sous les chaleureux réverbères jaunes d'un automne pourtant froid. Des pas dans les allées d'artistes, où peintures et chants font écho à l'unisson, ces pas de nuit. Ces regards d'enfants-adultes à peine sages, dans le plaisir de la création. L'espace d'un moment, humidité d'un après pluie, humidité d'une rosée d'octobre, humidité d'une gêne qui frissonne la découverte, l'espace de ce moment, dans cette bulle d'eau, flottaison d'êtres vus entre la vie et la vie, l'avis et l'amie. Nager de nouveau dans ce plaisir aux bas des marches où passants profitent du cliché de cette rencontre, immortalisent cette bulle dans un souvenir qui plus jamais ne sera.

J'aimerais tant revivre ces pas, ces premiers. Ces premiers qui devinrent trop vite des pas lourds. Des pas dans un sable se mouvant sous le poids pourtant léger du bonheur, desseins sous-jacents qui font perdre leurs pieds et crèvent la bulle d'eau.

J'aimerais tant m'enivrer de ce parfum de fleur, celle qui a foulé les vieilles rides dans l'innocence de la découverte sans hypothèse. L'eau de pluie, autrefois en rigolade entre les pierres du sol, maintenant en larmoiements sur le coeur de pierre. Le mélange de ce parfum avec le souffle du rire, ce parfois mêlé de ce par accident.  Ces regards humant la création stimulante au rythme des tambours piétinés dans les allées d'une ville basse, mais pourtant illuminée.

J'aimerais vous retrouver, pas et briques, parfum et bulle, allées et regards. Quand le autrefois prend la place des parfois, les souvenirs s'agrippent aux regards de l'émoi.

J'aimerais tant remarcher ces pas…

J'aimerais tant …

J'aimais temps …

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Climbing the ladder

To deny our past is to refuse to learn and grow;

Our past is who we are 

And the ladder from which we climb our tree

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète