Amitié sonnante

Nous avons parlé, échangé. 

Nous nous sommes reconnu, connu, inconnus convenus. Des regards et des paroles, des caresses sur le temps et sur les tempes tissent des liens de découvertes, au loin des couvertes. S’installe quelque chose, de quoi d’intangible, de quoi de serein, cette chose qui donne chaud au torse, mais des sueurs froides à l’espoir. Nous nous apprenons, ici notre première erreur, comme si entre ces inconnus pouvait s’enraciner un jardin de devenir, un champs de gaieté à perpétuité, alors que ces inconnus seront méconnus le temps venu. Déconvenues, ils seront.  Du moins, il y en aura toujours un. Celui qui cherchait, celui qui maladroitement espérait connaitre la paix, connaitre l’amitié, l’échange mutuel, la luxure. Cette simple mais complexe luxure; celle qui uni et divorce; celle dont on ne peut vivre sans, mais doit souvent vivre sans.

Nous avons parlé, échangé. 

Jusqu’au moment de soi, être dévêtu, su à nu. Sans les barrières pour garder nos arrières. Nous protégeant dans ce plongeon si fière. Mais nous sauver, ne peut aucune prière. Non ! La peur de la perte nous réveille, la peur de post-solitude, de la servitude au vide des murs qui font la cage nous isolant de la vie qui se vie. La luxure serait-elle aussi pure que le chevalier puisse en survivre comme au champs ? Cette simple et complexe luxure; celle qui attise et courtise; celle qui flagelle la chair et nourrie la poésie. 

Nous avons parlé, échangé. 

Au-delà de s’être découvert. Au moment de se dévêtir de ces vêtements, ultimes frontières. Dans les plans, tels qu’entendus, tels qu’attendus, tels que convenus, le temps est venu. Mais les merveilles touchées à l’âme, ces paroles, ces parcelles de rien, ces bribes du sien et du mien, forment ce nouveau rampart. Criant gare à l’instinct, au désir de cette luxure. Ce frein qui nous trouverait impure … ce manque de respect des liens éphémères gagnés pour les perdre dans le chemin du lendemain. Conséquence à cette simplement complexe luxure; celle qui anime, réanime; celle qui tue les lendemains à 4 mains. 

Nous avons parlé, échangé. 

Nous sommes parties chacun de notre côté. Avec nos couvertes et nos découvertes. Toute une histoire qui sera un certain demain oubliée; du moins pour l’un et peut-être l’hôte. Parfois, il est mieux de ne pas connaitre ce qui ne peut être vécu. Ne pas pousser les liens au-delà du point où leur perte devienne le fardeau d’une vie lourde sans lien. Alors dans l’ignorance l’un demeure. L’hôte sait, dans sa solitude, la vie qu’il aura sauvé; et se meurt… Sans cette luxure; celle qui vient; celle qui va et vient …


Nous aurons parlé, nous aurons échangé …

Le sable de l'âme ... enfin quelque chose comme ça

Salut les ami(e)s ! 

Je fut absent de cette communauté pendant un certain temps. Je sais que mon dernier message ou statut était assez radical.

Je suis entré dans une tempête de sable tête première et me suis trouvé enseveli sous les grains chauds d'un sable si fin qu'il m'étouffait. La tempête fait toujours rage, mais, chose rare dans un désert, un ruisseau d'air coule son malt dans mes poumons asséchés. Suffisamment pour que le soleil apparaisse dans le creux des dunes et que brillent les fins diamants de sable toujours à me guetter, me harceler, me tester.

Parfois, les dunes sont de véritables montagnes que les vents ont sculptés par incessant polissage et de patience. Cette même patience que délivre le coeur d'un rayon lumineux éclaboussant son geyser chaud, réconfortant, imprévisible. Ce coeur qui bat peu importe qui l'écoute, qui le suit, qui le chante. Cette chamade que l'âme ne cesse de chanter et que personne n'entend. Cette horloge que la raison ne peut saisir mais qui la suit dans un inéluctable dessin fait de main de maître. Ces dunes, donc, parfois cachent la couleur du ciel, ombragent la forêt des ornements squelettiques qui jonchent le chemin qui m'est si difficile de suivre et de comprendre.

Mon désert, dans sa mouvance, dans son tourbillon, m'étourdit et me fait perdre contrôle de mes sens. Ce contrôle que nul être ne peut donner; que seul l'être assoiffé de sable chaud peut tenter de humer ses effluves. Parfois, dans un élan d'ensoleillement, je peux sentir le battement de cette musique qui dessine devant moi La porté sur fond de feuilles de parchemin. Dans ces moments, quelque peu calme, l'horizon ouvre son livre de mémoires et de dessins. J'entrevois alors des ondes, telles de longues vagues, lentement tracées des sentiers qui me sont ouverts. Il est possible alors de voir, au loin, parmi les innombrables bulles d'obstacles, l'horizon. Ah! les sommets !

Mais, il est facile de perdre pied dans ce sable ondoyant et mouvant. Les dunes sont plus facilement dévalées que conquises. L'eau me manque et la soif rend mon périple dans cette virevoltante mer de sable sec et aride, épuisant. Quelques oasis de vie, quelques mirages de voix célestes parsèment ce chemin. Vous, qui de voix, qui de geste, qui de mot, qui coi (!), étalez un lit de roses fraîches et humides sur un chemin improbable d'y trouver ce repos.

Les mots expriment dans un engrenage fragile et ensablé, échevelé même, ce que la voix ne pourra jamais souffler. Il faut du nerf pour avancer; malgré le combat incessant qui fait rage parmi les grains de sable d'un désert où la raison et le coeur sont séparés d'un univers de vide.

"Le Nerf de la paix est la guerre entre le coeur et la raison."

Nul ne peut avoir raison, nul ne peut perdre son coeur; mais ensemble, ils doivent trouver le calme, la bénédiction, le souffle d'une mère volant et guidant son petit grain blanc. La route est longue et plusieurs dunes encore à surmonter. L'investissement de l'être est à la mesure de sa volonté; même si celle-ci peut parfois virevolter dans un tourbillon en retournant vers les dunes du passé et en perdant pied devant l'immensité de cette roue du temps.

Des élans, des cris, des pleurs dans le désert restent muets; sauf pour les oasis, les mirages portant vers soi la vie et la voix. Lorsque que béni de ces cadeaux, le petit grain de sable blanc se relève et reprend sa marche, reprend son dessin et se considère chanceux d'avoir CE désert ! ! !


Merci les ami(e)s. En direct de mon désert et échevelé de mon tourbillon cervicale ;-) 

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

mars 2009

Rendez-vous manqué

C’est le souffle qui étouffe

De ce bonheur qui m’engouffre

On ne te voit, ni te touche

Mais sur nous, tu souffles

Ce plan, ce dessein, de nos mains

Les efforts de traits de crayons

Une vie d’active construction

Avec l’amour des lendemains

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Une feuille qui vole dans le vent

Seule et légère, de couleurs fauves

Tombe au sol, anonyme au temps

Invisible, trop lourde, se sauve

Le rêve au loin, souffle disparaissant

Souffle chanson qui s’essoufle

Au loin, au loin, il s’évapore

Au loin, si loin, il s’éteint

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

À porter de main, écriture sur parchemins

Une histoire aux cursives dérisoires

L’espace d’une fenêtre, lumière infuse de l’être

Derrière les rideaux, ombres diffuses en lambeaux

Devenir ce qui n’est, être ce qui pourrait

Apparences présentaient, aux sentiments, ressentais

Délicieux goût du rêve, soufflé de la grève

Roulant sur la page, de sable, égratigné et de passage

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt à petit train

Un horizon sans faim

Une vision d’impossibles fins

Nos rêves de vie sont des dessins à la plume de plomb
Sur une plage caressée de vagues de fond
Ils apparaissent en châteaux phares, points forts
Et s’effacent subtilement, coulant au loin, malgré les efforts

Au loin, meurt sans entrain

Cet horizon divin

La vision blessée de venin

Au loin, meurt ce petit train

Un horizon sans fin

Un mirage … vain

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Eyes Wide Chat

In the darkness, eyes that stare.
Crawling spiders; do I dare ?
Shivering spine; frozen face.
The Black eyes, my soul, enchase.

Dont know what your thinking aloud
Anything you should really be proud ?
Words loudly whisper through the wire
As your staring mystery eleviates higher.

Fingers warmly dancing in soft fury
Gently blowing a thin wind, so hairy.
A veil for the eye, a knife for the heart.
What treasure LIES beneath this chart ?

Evolution: a flower to the seed
Rain to the sky
On The edge of our seat
No excuses, no lie.
Curtain's up on my eye.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

La muse

Une muse ne se trouve-t-elle qu'une fois l'espace d'une vie ?
Le pouvoir créateur qu'elle inspire peut-il se manifester à nouveau ?

L'inspiration tient la main de la création.
L'art trouve sa couleur dans l'inspiration.
La muse est cette force d'expression.
Sans aile, l'atmosphère est dépression.

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

La basse ville

J'aimerais tant retourner sur les premiers pas, ceux qui ont foulé les vieilles briques dans l'innocence de la découverte sans hypothèse, ceux qui résonnèrent leur plaisir de découverte. Retrouver l'amusement du sourire sincère, sans voile des attentes, sans nuage des intempéries. Des pas sur la ville, sous les chaleureux réverbères jaunes d'un automne pourtant froid. Des pas dans les allées d'artistes, où peintures et chants font écho à l'unisson, ces pas de nuit. Ces regards d'enfants-adultes à peine sages, dans le plaisir de la création. L'espace d'un moment, humidité d'un après pluie, humidité d'une rosée d'octobre, humidité d'une gêne qui frissonne la découverte, l'espace de ce moment, dans cette bulle d'eau, flottaison d'êtres vus entre la vie et la vie, l'avis et l'amie. Nager de nouveau dans ce plaisir aux bas des marches où passants profitent du cliché de cette rencontre, immortalisent cette bulle dans un souvenir qui plus jamais ne sera.

J'aimerais tant revivre ces pas, ces premiers. Ces premiers qui devinrent trop vite des pas lourds. Des pas dans un sable se mouvant sous le poids pourtant léger du bonheur, desseins sous-jacents qui font perdre leurs pieds et crèvent la bulle d'eau.

J'aimerais tant m'enivrer de ce parfum de fleur, celle qui a foulé les vieilles rides dans l'innocence de la découverte sans hypothèse. L'eau de pluie, autrefois en rigolade entre les pierres du sol, maintenant en larmoiements sur le coeur de pierre. Le mélange de ce parfum avec le souffle du rire, ce parfois mêlé de ce par accident.  Ces regards humant la création stimulante au rythme des tambours piétinés dans les allées d'une ville basse, mais pourtant illuminée.

J'aimerais vous retrouver, pas et briques, parfum et bulle, allées et regards. Quand le autrefois prend la place des parfois, les souvenirs s'agrippent aux regards de l'émoi.

J'aimerais tant remarcher ces pas…

J'aimerais tant …

J'aimais temps …

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Climbing the ladder

To deny our past is to refuse to learn and grow;

Our past is who we are 

And the ladder from which we climb our tree

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète

Raz de marée

Pourrais-je me mouvoir en une tempête de pensées, où l'absence n'est présente que dans un oublie dans l'action ?

La présence qui se ressent malgré l'absence, comme un vent qu'on ne peut voir, menant son parfum dans les recoins invisibles mais Ô si présent !

Les images sont navires perdus dans leur bouteille à la mer, au gré d'une vague brouillonne, aux tourbillons inattendus. Des images sensibles, fragiles dans leur immortalité; au parfum d'un océan turquoise. Toutes voiles déployées pour capter un souffle d'avenir, un souffle de bouteille au chant du large qui trouve son port.

Est-ce que l'érotisme d'une plage ne se ressent qu'avec un navire libre au vent ? L'érotisme me quitte, sablé que je suis sur cette plage déserte; la soif qui quitte le verre, ne laissant que le glacial vide d'un coquillage muet.

Le bien-être de la liberté; la prison de l'isolement. 

Le bien-être de la plume; la prison de l'encre. 

Le bien-être de l'érotisme; la prison de la distance.

Le bien-être du corps; la prison de la proximité.

Le bien-être du soi; la prison de l'égo.

Le bien-être de la prison; la prison du bien-être !

Je voyage dans le doute. Je voyage dans les contradictions.

On me demande si je pense. Je panse ...

Vaudelaire 
Poète des pauvres et pôvre pouète