Amitié sonnante

Nous avons parlé, échangé. 

Nous nous sommes reconnu, connu, inconnus convenus. Des regards et des paroles, des caresses sur le temps et sur les tempes tissent des liens de découvertes, au loin des couvertes. S’installe quelque chose, de quoi d’intangible, de quoi de serein, cette chose qui donne chaud au torse, mais des sueurs froides à l’espoir. Nous nous apprenons, ici notre première erreur, comme si entre ces inconnus pouvait s’enraciner un jardin de devenir, un champs de gaieté à perpétuité, alors que ces inconnus seront méconnus le temps venu. Déconvenues, ils seront.  Du moins, il y en aura toujours un. Celui qui cherchait, celui qui maladroitement espérait connaitre la paix, connaitre l’amitié, l’échange mutuel, la luxure. Cette simple mais complexe luxure; celle qui uni et divorce; celle dont on ne peut vivre sans, mais doit souvent vivre sans.

Nous avons parlé, échangé. 

Jusqu’au moment de soi, être dévêtu, su à nu. Sans les barrières pour garder nos arrières. Nous protégeant dans ce plongeon si fière. Mais nous sauver, ne peut aucune prière. Non ! La peur de la perte nous réveille, la peur de post-solitude, de la servitude au vide des murs qui font la cage nous isolant de la vie qui se vie. La luxure serait-elle aussi pure que le chevalier puisse en survivre comme au champs ? Cette simple et complexe luxure; celle qui attise et courtise; celle qui flagelle la chair et nourrie la poésie. 

Nous avons parlé, échangé. 

Au-delà de s’être découvert. Au moment de se dévêtir de ces vêtements, ultimes frontières. Dans les plans, tels qu’entendus, tels qu’attendus, tels que convenus, le temps est venu. Mais les merveilles touchées à l’âme, ces paroles, ces parcelles de rien, ces bribes du sien et du mien, forment ce nouveau rampart. Criant gare à l’instinct, au désir de cette luxure. Ce frein qui nous trouverait impure … ce manque de respect des liens éphémères gagnés pour les perdre dans le chemin du lendemain. Conséquence à cette simplement complexe luxure; celle qui anime, réanime; celle qui tue les lendemains à 4 mains. 

Nous avons parlé, échangé. 

Nous sommes parties chacun de notre côté. Avec nos couvertes et nos découvertes. Toute une histoire qui sera un certain demain oubliée; du moins pour l’un et peut-être l’hôte. Parfois, il est mieux de ne pas connaitre ce qui ne peut être vécu. Ne pas pousser les liens au-delà du point où leur perte devienne le fardeau d’une vie lourde sans lien. Alors dans l’ignorance l’un demeure. L’hôte sait, dans sa solitude, la vie qu’il aura sauvé; et se meurt… Sans cette luxure; celle qui vient; celle qui va et vient …


Nous aurons parlé, nous aurons échangé …

Hautes rives

La lumière de tes désirs, telle le phare, m'appelle du large vers le creux de tes rives

S'entrechoquants sur tes paroles, nos corps inondés se fondent, ivres


Les vagues blanches de l'amer abreuvent l'éphémère; cette oraison nous délivre


Je piétine le sein de mots sans parole au rythme des ondées que tu livres


Libérons-nous des conventions, affranchissons-nous des discussions, soyons licencieusement libre.

© Benoit Champagne photographe

Océan de rêve

Chapitre 2 -

Elle fut soumise, au bon gré de cet homme qui lui semblait être un chêne. Mais réalisant finalement qu’il était ce bouleau, pliant aux saisons de ses propres passions, elle découvrait le vrai pouvoir qu’elle avait sur son écorce, de loin moins épaisse qu’anticipé. Allait-elle pouvoir vivre les saisons qu’elle attendait depuis le début de leur jeu ? Abandonnée dans l’attente, interdite d’expression, la flamme qui brûle ses reins et son ventre, expressions des désirs cachés comme un trésor de pirate, dont la map égarée ne serait retrouvée qu’avec patience et longues traversées.

Elle était la feuille d’automne écarlate et flottante de légèreté avant d’être figée en un annoncé hiver qui semble toujours trop long. Cette saison qui sera une traversée de la vie, un désert en mouvance comme des eaux glaciales qui roulent sous le désir renfermé entre deux coups de pagaye pour progresser sur les moutons posés en autant de défis. Elle frémit à la simple idée de fléchir sur le chemin de la forêt ainsi allongée. Que ce duvet offert, lui soit réconfort apaisant ses attentes. Ces longs jours de noirceur. Ces longues heures sans secondes.

Sa robe rouge glissant lentement sur ses épaules de statures solides, malgré son apparence d’amazone délicate. Sa robe dévalant sur sa poitrine ainsi dévoilée: jeune nature au terreau fertile et offerte comme la Terre donne la vie. Elle sent la puissance de cette douceur sur la chaire. Elle le sait maintenant, oui, elle en a la certitude: il est soumis à elle. Il est sous son emprise. Sacrifice humain sur l’autel de la luxure libérée, des passions gonflées comme le montgolfière libéré de son ancrage, traçant le ciel comme une plume d’encre de sang, rouge de fous désirs. Rien, non rien, ne saurait lui être refusé. 


Son moindre souffle alimente les mouvements de celui qu’elle dirige comme une marionnette. Elle sent sa puissante envie décrire le chemin où tout chevalier s’inclinerait humblement dans l’abandon de la servitude. Mais même un abandon peut s’avérer fougueux; comme ces lèvres, si douces et si attentionnées aux moindres de ses frissons. Ces rives aux précipices où elle se laisserait flotter dans un vide tourbillonnant. Elles goûtent cette soie tissée de plaisir et d’envie. Cette chaleur tropicale au toucher, laisse une trace qui transporte l’imaginaire vers des contrés sauvages et inconnues. Jamais ce désir de le découvrir, cette aventure souffrante de bien-être, et ce qu’il saura imprimer sur son corps, sur ses pores, son esprit matinal qui survivra à cette nuit volcanique, n’avait pu être pressentie de manière si langoureuse. 


Glissant sur sa poitrine, ces lèvres cachent une amoureuse: une ballerine qui execute une danse avec ces lèvres pour saisir et sculpter ses seins. Incapable de retenir ses soubresauts, les frissons parcourant son échine jusqu’à ses reins. Cambrant malgré elle son dos, sous la terrible douceur submergeant ses mamelons durcies de plaisir. Sa bouche fait l’amour à ses seins comme deux êtres en parfaite communion, synchronisant cette danse avec le rythme de leurs battements de coeur, comme un choeur parfaitement harmonisé. 


Ces mains d’une ferveur peu commune, assurées mais délicieusement délicates, ouvrent la voie au son de sa propre voix, comme si l’un chantait l’autre. Mais lequel insuffle ce chant à l’autre ? Elle est incapable de le nommer. Simplement que la compréhension de chacun est fusionnelle et spontanée. Ces caresses parcourant tout son corps, découvrant le moindre frisson, traçant le trajet de leur amour et l’aboutissement d’une oeuvre majestueuse en préparation. Suivent, tels de fidèles compagnons, les mains se font éclaireurs à cette bouche, ces baisers, cette langue qui n’a de cesse de déguster cette peau de soie, cette peau de soir, cette peau des trop nombreuses fois oubliées. Les draps s’enroulant dans sa poigne, imposée par les chocs électriques parcourant son corps, alors que cet arbre descend son ventre, son nombril, centre des appels suppliants à plus, toujours plus, encore plus enlevant. Ces baisers découvrent la peau tendre de ses cuisses humides d’envie, alors que son sexe en pleine inflammation d’envie, se gonfle de l’attente souffrante du toucher. L’ultime moment approche. Elle le sent, elle le souhaite, elle le veut.

Alors que son terrain de plaisirs est légèrement effleuré par des doigts délicats, parcourant les rives enflammées de son antre, frottant d’amour les contours, ajoutant des baisers chauds,  sur cette peau fragile, mince et tremblante de ses cuisses, elle rêve l'abandon. Doucement, les touchés glissent sur ses lèvres enflammées et humides alors que son corps se cambre de se sentir ainsi ravis à la terre comme la feuille écarlate capturée par un vent tourbillonnant. Ses sens ne trouvent plus la gravité, en suspension entre 2 éternelles secondes; corps libre dans un vide sidéral à la fois rempli d’astres célestes lui illuminant la noirceur trop longtemps couchée en elle. 

Son bouton d’or aimé et cajolé comme un lingot en fusion, se gonfle sous ces touchers habiles et attentifs à ses moindres paroles corporelles.  Car oui, son corps hurle d’un plaisir qu’elle ne peut camoufler plus longtemps. Et à l’unison, ses mouvements se joignent aux baisers progressant le long de son antre pour sucer ce bouton, l’embrasser d’une langue chaude, douce, humide et avec la fermeté tout juste souhaitée; l’embrasée en une passion telle une forêt tropicale se déversant sur son sexe. 

Surprise, elle sens se glisser en elle, en éclaireur, ce visiteur venu presser son point de cascade, ce point qu’elle sent se durcir, se gonfler alors qu’une langue s’affaire à caresser l’extrémité externe ouvrant les vannes de cette humidité à peine contenue. Les frissons deviennent saccadés comme son souffle. Emportée. Vibrante. Possédée. 

Elle explose sous ces baisers s’abreuvant de son plaisir, de son volcan libéré, sa cascade tropicale telle une fontaine à la brunante des jours inoubliables, ce torrent dévalant les monts de l’Olympe. Sa jouissance fut d’une telle puissance que tous deux en garderont des souvenirs imperméables.  Allongés, côte à côte, avec comme couverture que leur seul bien-être, nu des aléas du jour, des saisons qui se suivent inlassablement, ils ne font qu’un jusqu’à ce que la Lune s’incline devant l’astre du jour. 

Sentant la caresse des rayons matinaux, elle se réveille, sortie de ce rêve qu’elle aurait cru vivre, qu’elle aurait voulu vivre. Elle reprend son souffle pour continuer son voyage, son canot de vie traversant les océans inconnus. 

Un moka à la main, elle embrasse le ciel sur son chemin quotidien. Mais où est-il, ce doux océan ? Où es-tu ?  

Crédit photo : © 2014 Benoit Champagne 

Maestro

Les notes résonnent par ce corp conduisant son orchestre de pas délicats et mains de maître. Do au Sol, majeur qu'il Mi.

La musique engendrant l'amour comme la passion ou soulevant les haines du monde. Cette musique qui enivre et porte.

Parmi les silences, ces harmonies des pauses entre les portés, celles du logis sont les plus souffrantes d'absence.

Dans l'écho des chants emportés, dirigé d'avenir au vent des trombones, les doigts pianotent leur harmonie. Cette musique qui enivre et s'emporte.

Frissons de fleur

Contraste de la douceur 

  aux angles sévères de la nature

Une nature libre et fragile 

versus l'immobilité du temps

Une fleur parfumée de volonté 

s'opposant aux intempéries de l'inconnu gris

La beauté dans la nature qui regarde sa fougue se plonger dans les eaux froides de la liberté, sans attache, que ses propres doigts. 

Ton chemin de pétales tu étales

Nous sommes, sur tes flots, sans mots

Les courbes de ces vagues, enivrent, divaguent

En pirate, tu rames tes flammes

La beauté au regard du large, phare plongé dans les vents et les marées, Mahée de liberté, sans attache, que sa propre foi.

Le temps tressé en cheveux

aux angles de passion de feu

Sur l’épaule s’y repose

l’immobilité du temps

Aux fleurs de ta féminité

bercées de l’inconnu gris

Crédits photo

Modele : Mahée Blais-Bernatchez

Jeune femme qui va relever le défi de traverser l'Atlantique à la rame en équipe, de continent à continent, de la terre ferme à la terre ferme. (Détails ici)

Photographe : Eric Daoust

Expert photographe de Noir & blanc

Wasteland

Reading the words of past

Your present thrown in thy face

My eyes filled with tears of dust

Striving in this ocean of sand

Without sail, the horizon fast

The wind of time turns its face

Looking astray, my shore’s a dust

From an afar life it bans

Feeling the void you cast

That shroud without cloud I face

A glimpse of light, soon turned to dust

That red knife in your hand

Once, one we were as

Twin suns, warmth in our embrace

Now looking like deserts of dust

Eclipse of the Moon, I strand

The shadows of time past

A window on an empty space

Gazing the wind and never-ending dust

Lost in an ocean of quicksand 

Will the sunrise be one day colorfast

The meeting of life printed on our faces

Shimmering eyes free of dust

Walking heart and mind we understand ?

Walking the road hand in hand

Walking life and friendship on land

Walking away from wasteland

Walking as dancing music land

Walking, dancing, looking … living.

Blinding light

Chapter 1

It was outside time, beknownst space, a universe of dream and lust. A story a thousand times repeated as an echo of a dream never awakening.

She, a beauty of betold stories, out of a never written book, lost in a wind of inspiration, between the ink marking out her body and the silky sheets of words, and that obscur presence, that pressing scent of lust, the kind one shivers to, yet cannot turn away from.

Blindfolded, dressed in soft shear, laced and ready. The beauty possessed by her master, while he is lurking in the room to get his way. She slowly enters the room, as a tamed wolf, rolling her pelvis in oscillating movements as if something was tickling her body. One arm slowly moving in front of the other; one leg lusciously before the other; the shoulders rolling to stretch her arched back, as the playful beauty that she is.  Slowly getting to his level as he directs her to him, imperatively  calling at her so she approaches still closer, while uncovering his trainer's stick, the shaft that would dominate her appetite and submerge her senses. 

She slowly, barely touches it with the tip of her nose as it rises more and more toward the ceiling. That tender stick asking to be stimulated by a touch, a warm breath. She yearns to grab it with her firm fingers, but her master has something else in mind. She can feel its skin, stretched and yet, soft and bloodily, warmed and filled, on every pores of her face, slowly caressing her lips, her nose, her cheeks, her ears, going through her hair as if it wanted to comb her.

A firm grip holding her neck restraint, rising her head to the unknown. When suddenly lips are felt on her neck, right under her chin, kissing its way through the neck. Passing the shoulders leaving bite marks along the way. With each touch, her body shivers, trembles, discovering new fields of unexpected sensations, as if rolling her body in a fields of flower thorns. No pain felt; only intense punctual electrical shocks as he progresses towards her spine, pushing her head down to uncover her bare back, her hips, her buns, soft and raised. 

Stoping his soft entry, inspecting her gift to him. Indeed, as she earlier acquiesced to submit herself to this game of his, she knew then she would have to hold back, torturing herself, and let him have his way, obeying every orders and abandon herself to his every desires. Maybe, only maybe, would he allow her the pleasure of being greeted with his lips, his tongue, his body heating her with passion as she shall so desire. So she knew then. Now, there is no turning back, she has to submit and wish for thy gift … if she is the nice beauty her master wants her to be. 

She pushes away this moment of reflexion, to be all alert to the game unraveling on the other side of her blindfold, in this dark night, like a new world waiting to be conquered by her senses, her touches, called upon by her moaning and begging: a black road without stars to guide her into the unknown. 

This is when she felt his dressing stick making its way between her lips, while his hands grab her hair. Directing this masterpiece with the firm confidence in every waves of motion transduced down into every nerve endings. An explosion of senses from within, tinkling down her spine as he's making her go up and down on this throbbing stick, feeling its entire length, all its bumps and breathing veins, its warmth but mostly its desire to be tasted and devoured as a candle lit by a burning fire, eating away its white wax, dripping relentlessly on the slippery floor. 

Submissive as she is, she still knows how to make his heart pump desire, pushing blood towards his shaft, pumping its entire length as it grows and grows and move on itself as if it had a mind of its own. He forces himself as far inside her as she possibly can handle; which is pretty much its entire length. Tasting him down her throat as his body oscillates to thrust himself between these hungry lips, sliding along this slippery and tasty tongue. She sees through her own senses, perceived forms and pleasure so astute as if the light of day was hitting her eyes and her skin all enervated…

Releasing his spring river, from the depth of a dead season, glimpsing at a watery cascade liberated by her submission, she feels the warmth of life coming back to haunt the empty nights that she felt for so long now; too long has she waited. She swallows the flourishing nature dressed in a perfume of lust, a scent of some force reduced to its own moaning, speechless, feeble, its frailty: the master has become the submitted. At this point, she knows her winter is over. That white veil of dreams revealing her red flower, mist of pleasure running down her legs like a tree's sweet water. She knows, underneath that blindfold, her eyes are hypnotizing him. She knows he is at her mercy. She knows ... Is she ? Will he allow himself to be controlled ? 

To be continued …

Sous le couvert

Une journée aux apparentes lassitudes; une quotidienneté lassante

Se prolongeant dans une froide soirée d’hiver glaçante

Elle marchait d’un pas oublié vers cette rencontre galante

Prise entre l’oublie des journées et la brise frissonnante

Elle entra dans le café bondé, au son de musique déchirante

Ce blues qui survolte les hanches négligées, comme une mémoire vieillissante

Elle le voit, assis, assuré; dans un complet à la coupe invitante

Prise d’un soudain vertige parfumé, elle comprends une envie grandissante

Peu se sont-ils dit, car les regards hurlaient déjà

Des discours hors saison, par leur chaleur d’annoncés ébats

Le vent dehors sifflant au rythme de ce blues, les enveloppa

Dans une réalité d’univers parallèles, les autres n’existant pas

  

Dans l'espace restreint, à l'abris des regards innocents

Sous un voile de non-dits, les mains jouaient le jeu des apprentis

Ceux qui apprennent le terrain, lisent du touché les malsaines envies

Comme la rondeur d'un sein, qui s'offre dans un humide dessein

Centimètre par centimètre de peau lu et paginé

Les pages tournent sur ce chemin aux multiples demains

Sous la table, cachées

La danse des mains

Elle présente sa cuisse légère, frissonnante sous le touché assuré

Oui, c'est assurément bon qu'elle lit dans ses propres frissons

Ces chocs qui montent en marées le long de son épine dorsale ... 

Qu'elle sait monter le long de son épine sous-ventral.

Telle une chandelle éternelle, de cire parfumée et chaude

Qu'elle sent du bout de ses doigts vagabonds, la flamme dandine

Au rythme de son pouls qui s'accélère

Tout comme leur souffle qui vaporisent l'atmosphère d'haletantes espérances !

Cette valse sous la table, chacun la vie comme un tango

Le coeur au blues, le corps au tango

Moment en suspension, enlevante tension du tempo

Frénésie des sens lacérés et sans mots

Ivresse publique; isolés qu'ils sont avec leur chaude peau

Elle sent son humidité briller sous le couvert

Gouté par les mots qu’il lui sert

Ses doigts, agiles vipères

Faufilant l’antre comme le tisserand du temps

Elle halte
Elle hume
Elle vrille
Lui, papille

Ils virevoltent dans cette bulle sous les regards du blues

Chaque note se faisant écho d’une gamme mineur

Crescendo des sens majeur

Alors qu’elle sent sa poitrine gonfler sa blouse

Chaque frisson enfilé du touché

Oscille dans ses frétillants pieds

Dans ses escarpins de tango envouté

Ils claquent ce sol maintenant inondé

Elle halte
Elle hume
Elle vrille
Lui, jubile

Un serveur s’approche, leur offrant l’apéritif pour la soirée

D’un regard complice, ils savent l’apéritif déjà consommé

Une soirée aux délices rêvés d’arôme persistante
Se prolongeant dans une nuit réchauffée d’hiver glaçante
Elle repartira dans la nuit étoilée, avec cette chaleur encore dans son antre
Prise entre l’oublie des journées et la bise enivrante.
Sous le silence du couvert … d’hiver

De la mer au moulin

Un autre ruisseau qui s'efface dans la fertile terre 

Chaque pas vers la mer 

Est balayé du souffle du destin 

Tout disparait sans dessein

La vie tourne son moulin sous le vent du présent emportant les rêves et les espoirs d'un demain sans histoire, moulant le blé d'une moisson qui ne se récolte plus, laissée dans un champs aride et sans pluie, où même le soleil ne brille qu'indirectement et que le souffle ne chante que pour les fleurs et les arbres distants, réduisant au silence le buisson esseulé dans une forêt de quatre murs.

Les matins perdus

Ce matin là, dans la valse valise des mémoires inscrites, ces touchés de peau transcrite, le coup de langue sans mot, nous étions le réveil. Pores glissant sur terrain humide comme rivière d'été, sillonnent les recoins de nos natures pour se toucher l'avenir. Le cri des feuilles frémissantes d'émoi au vent matinal, bruissement d'un drap d'herbes, parfumé de passion, enivre l'odorat de la faim. Comme un microsillon, se lire le relief du bout d'un doigt, danser la ronde voix, forte et profonde, des plaisirs des pressions exprimées. Prendre l'éternelle place des images gravées, mariées au sexe de l'univers, une beauté étoilée, une voie marché, couru ... perdu.

Between closeness

The river of intention flowing across this infinite space, as emptiness between millions of stars burning the black night into an immortal fire.

This space sensed, not seen, compressed, not eliminated. Down this hole we both fall as shooting stars across a burning sky.

A touch flowing in a diamond river, a kiss burning the forest down under, rising its nature to the Moon, crying for the wolf to end this twisting winds of words laid on fall leaves dressing this bed of fire.

Cueillir la feuille

Simplement là ...

Elle était là, appuyée tout contre un bras de la nature, comme une feuille sans frisson.

Ses formes épousants le grand sage de la forêt en invitation à l'envelopper de sa chaleur qu'elle savait être très réconfortante et puissante. Des frissons naissaient à la base de ses nervures sous un vent de regard du ciel ouvert, sans nuage, dôme gris de lumière réchauffant le froid de l'hiver.

Elle pouvait ressentir la rugosité de son écorce, pilosité naturelle, presque bestiale chez ce majestueux chêne tout contre son limbe innervé d'être aussi près de ...


Cela la réconfortait; qu'il fusse bien ce prince, aux longues mains délicieuses, prince de cette forêt d'êtres anonymes, ce prince qu'elle cherchait dans sa chute libre. Certes, il y avait ce roi, fort et prestigieux, unis qu'ils sont dans leurs fibres. Mais elle chutait, venu sa saison des couleurs chaudes, pour ce prince dont elle humait la sève se faufilant sous son écorce, se préparant à son hiver.

Mon regard, papillon aux couleurs de printemps, se posa alors sur son épaule;  l'épaule d'automne dénudée et attenante à ce bras, cet extension de mes ailes colorées et frivoles, réchauffant le vent d'hiver qui soufflait son haleine de blanc sur les nervures ainsi ouvertes à en faire durcir un mamelon  rougie d'envie de découvrir le chêne de son écorce, de saisir ce regard léger, l'effleurant  à peine  de cristaux de lumière. Ses frissons se répandaient alors sur tout son limbe, de tout son corps, d'être aussi près de ...


Comme une cascade d'eau chaude venue des profondeurs de la source souterraine des envies, elle sent son corps se muter, prendre vie d'où émanent les chaleurs et les frissons d'une nouvelle saison en approche. Son limbe, devenu peau de chagrin sous laquelle s'écrivent les chapitres de chaque nouvelle sensation, attisée par les caresses du regard; mon regard. Si présent ce regard, si pressant ce ringard, à peine camouflées sont les intentions libidineuses, qu'elle souffre du touché qui se tarde, sentir cette écorce lui lacérer cette nouvelle peau, dénudée et énervée de tout part, offrant même le flanc de sa poitrine, cette rondeur polissonne et dressée pour l'attaque, impossible à parer.

De mes bras d'écorce ferme, elle est soulevée comme une feuille dans un tourbillon de passion, et nous dansons sous les cascades tropicales où se mêlent les saisons, fond la neige sur le balcon du printemps et virevoltent les couleurs de son automne. Elle frémit à chaque pas, chaque caresse, comme des morsures dans le temps qui ne cesse de freiner, les aiguilles de la vie arrêtées sur une pause musicale, lui dévorant la chair de l'intérieur. Dévorée qu'elle est d'être aussi près de ...


Ses membres inférieurs, cuisses aux courbes de plage arrosée sous une marée incontrôlable, agrippent le tronc du prince, emportant le papillon et sa racine en un voyage au plus profond de leur être. Un voyage avec comme unique issue  la libération de leur découverte, un voyage qui sera de marques et de saisons, des souvenirs voguant sur les eaux d'une nature qui reprendra son cours, une partie de chêne, de prince, de papillon, de moi ... en son sein.

Les rêves abriteront cette saison, cet été où aucun hiver, ni printemps, ni automne n'échappa. Le parfum de son écorce imprimé sur sa peau, son limbe redevenu la feuille de son roi, ses nervures pleines de sève bouillie, au goût sucré d'or, donnant des ailes d'avoir été aussi près ... d'avoir été ... d'avoir vécu ... d'avoir ... explosé ...

Simplement là.